Mon Massir

Je veux une sandale à 155 000$

C'est décidé, je ne peux plus m'en passer, je vais exiger de mon mari qu'il m'achète quelques paires de sandales de chez The House of Borgezie. Après tout, 155 000 $ pour une paire de sandale, ce n'est pas cher, il y a quand même 2 200 diamants pour un total de 30 carats par paire.

En plus, je les vaux bien, non?

Regardez comme elles sont belles!

Et puis elles sont garanties pendant 1000 ans. C'est important la garantie, vous ne pensez pas?

Et puis, mon anniversaire est encore très récent et il ne m'avait rien offert!!!!

Je ne suis pas de pierre

Comme vous le savez, j'ai fais partie ces derniers mois d'un atelier d'écriture dirigé par M.Ali Bécheur.

Eh oui, j'aimerais devenir un jour écrivain. Et qui sait, peut-être le deviendrais-je?!

En attendant, je publie aujourd'hui ma première nouvelle. J'attends vos remarques. Peut-être que je vous dirais par la suite quelles ont été celles de M.Ali Bécheur.

Enjoy!

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JE NE SUIS PAS DE PIERRE                                                     
   

    Mon voisin est en train de mourir.
La mort. La fin. La destruction. L'anéantissement. L'oubli. Faire de la place. Se faire remplacer par les nouveaux.
    Mon voisin est en train de mourir.
Boum. Boum. Boum. J’entends le bruit de la destruction. J’entends ce bruit lourd. J’entends ce bruit sadique. J’entends ce bruit de torture. Boum. Boum. Boum. J’entends son cœur qui bat de plus en plus faiblement. Je l’entends crier au secours. Je le sens. Je sais qu’il souffre. Il souffre parce qu’il se voit mutilé, spolié, massacré. Je ne suis pas de pierre, j’ai un cœur. Je sens donc sa souffrance. Je sens son angoisse. J’en tremble pour lui. J’en tremble pour moi. Serait-ce mon tour prochainement? La mort, est-elle notre destin?
    Pourtant, nous pourrions être immortels. Il suffit de soins, d'amour et d'entretien, et nous pourrions être centenaires, millénaires et même éternels. Nous le pourrions. Mais le permettraient-ils?
    Ils pourraient s'ils nous aimaient. Mais nous aiment-ils? Font-ils attention à nous? Nous respectent-ils? Comment donc nous voient-ils?
    Je ne saurais répondre à de telles questions. Je pense que cela dépend des gens. Certains sont plus sensibles que d'autres. Certains nous respectent plus que d'autres. Certains nous ont compris. Ils ont compris notre valeur. Ils ont compris notre âme. Ils ont compris notre mémoire. Notre mémoire qui enregistre. Notre mémoire qui préserve. Notre mémoire qui témoigne surtout.
    D'autres pas. D'autres n'ont rien compris. D’autres sont imperméables à tout cela, à toutes ces sensations, à toutes ces émotions. Ils sont de pierre. Ils n’ont pas de cœur.
    Si mon voisin est en train de mourir, cela veut dire qu'on ne l'aime plus. Ou du moins qu'on pense qu'il ne sert plus, qu’il est facilement remplaçable. Pire, on pense que son successeur sera encore meilleur que lui, plus utile, plus rentable, plus beau. Et on ne prête aucune attention à son âme. Son âme. Sa souffrance. Ses souvenirs. Dommage. Avec lui, avec tous ceux qui disparaissent, disparaît tout un pan de notre mémoire, de notre histoire, de notre identité, de notre pays.
    Notre pays.
    En ce qui me concerne, j'ai eu de la chance. J'appartiens à deux pays. Ce qui est une richesse. Moi, je le considère comme tel. D’autres par contre trouvent que c’est une tare. Pour eux, lorsque l’on n’est pas à 100% d’un même pays, on est un «bâtard» et donc pas digne d’intérêt, et parfois même méprisable. Ce n’est pas vrai. Lorsque l’on est binational, on est encore plus riche. On a une double histoire, une double mémoire, une double identité.
    Je suis né ici, en Tunisie. Mais mon créateur vient d'un autre pays. Quelle était son histoire? Quelle était sa formation? Pourquoi était-il venu en Tunisie? Comment? Quand? Des questions auxquelles je ne saurais répondre. Mais je connais son nom: Claude Chandioux
    Que m'apprend son nom? Pas grand chose en fait. Juste qu'il était français. Il venait de l'autre coté de la Méditerranée. Et avec lui, il avait amené sa culture et son savoir-faire. Avec lui et ses semblables, des usages et des coutumes avaient fait la traversée. Des tenues vestimentaires différentes. Des cuisines différentes. Des goûts différents. Une sensibilité artistique différente. Et tout cela a contribué à nous enrichir, nous tunisiens. Je l’affirme et j‘en suis convaincu, le patrimoine culturel tunisien est aujourd’hui riche de tous ces apports étrangers qui se sont succédés sur son sol depuis des millénaires.
    Cet homme n’était pas le seul à être venu, la Tunisie était sous protectorat français à cette époque-là, et beaucoup de français y habitaient. Et puis, en cette fin du XIXème siècle, la Tunisie était aussi une terre d’immigration pour un grand nombre d’européens. Ils arrivaient de Sicile, de Malte, de France, de Russie… Ils pensaient pouvoir y trouver une vie meilleure. Et pendant un certain temps, ils l’avaient sûrement trouvée.
    Imaginez tous ces gens qui avaient fui leurs pays, leurs terres, chassés par la famine, la pauvreté, la révolution… et qui avaient trouvé en Tunisie une terre d’accueil clémente. Quel bonheur pour eux cela a dû être!
    J’ai eu envie d’en savoir un peu plus sur mon père, sur son parcours, sur ses pensées, sur sa façon de vivre. Son histoire est aussi la mienne, il ne faut pas l’oublier. Quel âge avait-il lors de son arrivée en Tunisie? Y était-il resté toute sa vie? Qu’y avait-il accompli? J’ai eu beau chercher, poser des questions ici et là, essayer de me souvenir, regarder dans les divers registres et livres. Rien. Le seul renseignement que j’ai pu trouver est qu’un certain Claude Chandioux s’était marié en 1907 à la Cathédrale de Tunis.
    Était-ce lui? Je ne sais pas. Peut-être. Peut-être bien que c’était lui, et que ce jour-là avait été le plus beau de sa vie.
    Comment était-il? Je ne sais pas non plus. Mais j’ai envie de l’imaginer grand, portant un beau costume gris. Un costume à l’Européenne. Un costume fait sur mesure et dont le tissu serait arrivé tout droit de Paris. Et puis, il portait sûrement un chapeau. Sur les anciennes photos de cette époque-là, tous les Européens portaient des chapeaux.
    Sa jeune épouse devait être bien timide. Elle devait se tenir à ses cotés, dans une jolie robe blanche en dentelle de Calais, le visage couvert d’un long voile blanc. Était-elle française elle aussi? Oui, fort probablement.
    Mon créateur n’avait apparemment pas marqué son temps puisque ni les manuels d’histoire, ni les journaux de l’époque ne parlent de lui. Mais il avait gravé son nom en moi d'une façon indélébile. Il l'avait gravé dans ma chair, tel un tatouage permanent. Il est en moi pour toujours. Du moins, tant que je vivrais. Je suis une partie de lui qui lui a survécu. Je suis le fruit de son esprit. Je suis  sorti tout droit de son imagination.
    En avait-il crée d’autres que moi? Je ne sais pas vraiment. Je sais qu’il y en a au moins un. Il se trouve à Sfax. Y-en-t-il d’autres? Probablement. Mais je n’en ai pas entendu parler.
    Mon frère de Sfax est né en 1923. Je le sais parce qu’il est célèbre. Sa date de naissance n’a pas été emportée par l’oubli. Au fil des années, il a été photographié, visité, occupé... Il est même entré dans l’Histoire, bien que par la petite porte. En effet, il a été le siège du commandement italien durant l’occupation de Sfax en 1942-1943. Je sais, ce n’est pas très glorieux, mais cela lui a au moins permis d’échapper à la souffrance de l’indifférence, et peut-être même à la destruction totale. Quant à moi, quel est mon âge? Je ne le sais pas avec certitude. Je pense que j'existe depuis les années 1910.
    Pourquoi ai-je été crée? Je ne sais pas. Comme toutes les créations, je suis né sans avoir rien demandé, sans savoir pourquoi. Je ne me souviens pas de mon enfance. Mais je suis sur d’une chose: dès ma conception, j’avais vocation à servir une collectivité. Cela est évident. Tout en moi le prouve. Mais quel genre de collectivité? Je ne sais pas. Une collectivité religieuse? Peut-être bien!
    J’appartenais en effet à l’église catholique. Non pas qu’il y ait des signes particuliers en moi qui prouvent cette appartenance. Pas du tout. Aucune croix nulle part, aucune représentation d’un saint quelconque. Non rien. Mais je le sais.  Au cours de mes recherches, j’ai trouvé une liste des biens de l’église dans laquelle je figure. Cette liste est annexée à l’accord, connu sous le nom de modus vivendi, qui avait été conclu le 09 juillet 1964 entre le Vatican et la République Tunisienne.
    A part cela, je dois me fonder sur ma mémoire. Aussi loin que je me souvienne, j’ai été au service des enfants. J’ai été un éducateur. Et je le suis encore.
    Bien que mon frère soit bien plus connu que moi, je pense que mon rôle dans la vie a été plus important que le sien. Plus noble. Plus utile à notre pays. J'ai eu plus de chance que lui, parce que moi, j'accompagnerais toujours les souvenirs de petits enfants à qui j'ai apporté du bonheur et diverses connaissances j'espère! Mon frère a été inauguré en grande pompe, mais j’ai formé des générations entières. De grandes personnalités lui ont rendu visite, mais de grandes personnalités ont été formées chez moi. Des touristes, des visiteurs illustres, des hommes politiques l’ont connu, mais moi, je resterais toujours au fond du cœur de milliers d’enfants.
    J’ai donc eu plus de chance que lui. Je me rappelle les enfants, leurs cris, leurs jeux, leur joie de vivre. Je me rappelle leurs sourires innocents. Je me rappelle leurs rires allègres. Je me rappelle les jours des rentrées scolaires pour les tous petits, lorsqu’ils arrivaient le cœur serré et triste. Pour la plupart d’entre eux, c’était la première fois qu’ils quittaient leur maman pour de si longues heures de séparation. On voyait l’angoisse sur leurs visages. Mais aussi la fierté. Ils devenaient grands et allaient à l’école!
    Je me rappelle.
    Au début, seuls les petits garçons avaient le droit de venir étudier. Ils arrivaient en traînant leurs livres ou leurs cartables, portant tous une blouse par dessus leurs vêtements. Plus tard, les filles se sont jointes aux garçons. Il fallait qu’elles s’instruisent elles-aussi. De plus en plus nombreuses. Mignonnes comme des cœurs dans leur jolie petite robe et leur tablier.
     Je me rappelle des enfants jouant avec mes poissons rouges et mes petites tortues. Ils se mettaient tout autour de mon bassin. Ils regardaient les poissons et les tortues et essayaient de les attraper. Ils riaient aux éclats lorsque les poissons leurs glissaient entre les doigts. Ils jouaient avec mes chiens aussi. Ou plutôt, ils avaient envie de jouer avec mes chiens, mais devaient se contenter de les regarder de loin parce qu’ils en avaient peur. Mes chiens étaient plutôt gros et impressionnants. Des chiens de garde qui aboyaient au moindre bruit suspect mais qui n’avaient jamais fait aucun mal aux enfants. Ah les enfants! Ces adorables petits écoliers! Dès que retentissait le gong, ils se mettaient tous en rang, deux par deux, et entraient sagement dans leurs classes.
    Ces enfants-là avaient eu une chance inouïe. Pas les toutes premières promotions, composées presque exclusivement de petits enfants européens, mais celles qui ont suivi, celles qui comprenaient des enfants européens et tunisiens, donc des enfants de diverses nationalités et religions. A leur époque, on leur apprenait la tolérance et l’égalité entre les êtres humains. Ils avaient bénéficié d’une double culture. Une culture française et une culture tunisienne. Une double culture fondée sur la compréhension et le respect de l’autre. Ces enfants apprenaient simultanément l’alphabet latin et l’alphabet arabe. Ils étudiaient les auteurs arabes et les auteurs européens. Ils apprenaient aussi bien Mohamed que Moïse ou Jésus. Ils découvraient le Coran, la Thora et la Bible.
    Plusieurs générations d'enfants se sont succédées chez moi. Quelle émotion lorsqu’un jour, j'ai entendu une maman raconter à sa petite fille ses souvenirs. J’aurais pu pleurer si j’en avais eu les moyens. Elle lui disait:«Tu vois, là, c’était ma classe. Là, c’était le bureau de la directrice, lorsque j’avais un peu grandi, une fois par trimestre, mon papa me donnait un chèque et je venais payer la scolarité toute seule, comme une grande personne, mais j‘étais toujours très intimidée de me retrouver en cet endroit et de voir la directrice. La cuisine se trouvait là, et un jour, avec mes camarades de classe, on nous avait appris à faire du pain, et nous l’avions fait cuire dans un grand four qui se trouvait justement dans cette cuisine. Le bassin que tu vois encore là, était plein de poissons. Tu vois la-bas, il y avait un gong bol. Ce gong nous impressionnait tous, mes camarades et moi. Nous nous en approchions parfois pour l’observer et découvrir son mystère. Nous n’en avions jamais vu un similaire auparavant. Il s’agissait d’un gong bol. Il s’appelle ainsi à cause de sa forme qui rappelle un grand bol. Il était posé à terre, pas loin du chenil où se trouvaient les chiens. Six fois par jour, il annonçait le début et la fin des cours et surtout la récréation, notre moment préféré. Parfois, nous guettions la bonne sœur qui devait frapper le gong. Elle arrivait munie de son lourd bâton qu’elle soulevait et abattait sur le gong. Trois coups. Bong bong bong. Un son lourd et puissant. Un son que je n’oublierais jamais. Il donnait l’impression de se répercuter en nous, de pénétrer notre corps. C’était particulier comme sensation. Dommage que ce gong ait été remplacé par une sonnerie, j’aurais aimé que tu le connaisses toi aussi et ressentes cette sensation. Tu vois là? C’était l’infirmerie. J’en garde un drôle de souvenir. C’était là que nous passions les visites médicales et que nous étions vaccinés, mais le souvenir que j’en garde est très particulier. Un jour, je n’avais pas voulu terminer mon déjeuner. Ma maman nous avait préparé un plat que je n’avais pas du tout aimé. C’était une tbikha de fèves. C’était la première fois qu’elle nous cuisinait ce plat. Je n’avais pas pu le manger. Papi avait voulu me forcer, mais impossible d’avaler la moindre bouchée. Alors j’avais eu droit à une fessée. L’après-midi, en classe, je sanglotais encore et encore. La maîtresse avait été obligée de m’envoyer à l’infirmerie où j’avais continué à pleurer et à sangloter jusqu’à ce que ma maman, prévenue, soit venue me chercher. Depuis, Papi ne m’a plus jamais obligée à manger ce que je n’aimais pas. A propos de déjeuner, là, il y avait le réfectoire. Je n’y ai jamais mangé parce que j’étais externe, mais je voyais les enfants qui étaient demi-pensionnaires y prendre leur déjeuner, et je les enviais. J’aurais voulu rester un jour moi aussi et prendre mon déjeuner avec mes camarades. Moi aussi ma maman m’accompagnait ici, comme je t’accompagne moi-même aujourd’hui…. ». Quelque part, je me suis senti grand-parent. J'accueillais en mon sein les enfants de mes enfants.
    Comme tous les parents et grand-parents, lorsque j’apprends que j’ai changé ou influencé la vie de mes chéris, je me sens fier. Très fier même. Un jour, j’ai entendu une maman raconter à son enfant une histoire assez étonnante. Elle lui disait qu’à l’époque où elle venait ici, la plupart de ses camarades étaient issus de couples mixtes et que très souvent leur maman était française. Ces enfants-là parlaient donc couramment le français, contrairement aux quelques enfants tunisiens qui parlaient en arabe chez eux et n’utilisaient le français qu’en classe. Cette maman, tunisienne de père et de mère, avait donc des difficultés pour parler le français aussi aisément que ses petits camarades. Un jour, sa maîtresse avait recommandé à sa mère de lui acheter des livres de bibliothèque et de l’encourager à beaucoup lire pour combler ses lacunes. Une passion était née ce jour-là. Cette petite fille était tombée amoureuse de la lecture. Elle avait amélioré son français et même, plus tard, étudiante en France, elle avait été complimentée par ses professeurs pour son français parfait, meilleur que celui des français eux-même!
    Parfois, je me demande ce que sont devenus mes autres enfants? Des ministres? Des pilotes? Des hommes d’affaires? Des restaurateurs? Des architectes comme mon créateur? Sont-ils devenus célèbres? Ont-ils profité de mes enseignements? Je pense souvent à eux. J’ai envie qu’ils viennent me rendre visite. J’aimerais avoir de leurs nouvelles. Je sais, j’ai des réactions de vieux parents. J’en suis conscient. Mais ils me manquent tellement.
    Il y a environ deux mois, j’ai revu une de mes anciennes élèves. Elle est devenue une femme maintenant. Mais je me rappelle d’elle. Elle était très grande par rapport à ses camarades, et elle est toujours très grande. Et puis, elle était restée chez moi six années, et même après qu’elle soit partie faire ses études secondaires au lycée, je la voyais de temps en temps, elle habitait le quartier, et ses petits frères et sœurs venaient encore chez moi.
    Ce jour-là, je l’ai vu arriver. Elle avait garé sa voiture, en était descendue, s’était approchée de moi et m’avait regardé. Ensuite, elle avait ouvert son sac à main, en avait sortit un appareil photo et m’avait photographié. Oui, elle m’avait photographié. Elle avait pris des photos, une multitude de photos. Des photos de ma façade, des photos de mes fenêtres, des photos du fer forgé, de la porte d’entré…. Des photos encore et encore, la moindre moulure, le moindre détail. Elle avait photographié le nom de mon père.…
    Et tout d’un coup, je l’ai vu sursauter. Elle avait entendu le bruit. Le bruit de destruction. Elle était allée voir. Et elle avait vu. Elle avait vu mon voisin se faire tuer. Elle m’avait paru bouleversée par cette destruction. Elle regardait mon voisin et me regardait. Ensuite, elle s’était mise à observer tous mes voisins. Que cherchait-elle? A quoi pensait-elle?  Elle paraissait en colère. Et triste. Et déçue. En colère contre ceux qui nous manquaient de respect. Triste pour nous. Déçue par le comportement de certains.
    Toutes ses émotions que j’avais vues sur son visage, je les avais ressenties avec elle. Je l’avais comprise. J’avais compris cette femme. N’était-elle pas ma fille, mon enfant? N’est-ce pas moi qui lui avait appris le respect des autres, de la mémoire, de l‘Histoire? Oui, j’ai compris ce qu’elle ressentait.
    J’ai un cœur, vous savez? J’ai des sentiments. J’ai des souvenirs. J’ai plein de souvenirs. Je me rappelle mon quartier. Je me rappelle autrefois. Je me rappelle comment ce quartier était il y a bien longtemps. Je me rappelle lorsque nous n’étions encore que quelques-uns uns à y habiter.
    Pendant des décennies j’ai résidé à Mutuelleville sans même savoir pourquoi ce quartier s’appelle ainsi. Et puis, récemment je l’ai appris. A l’origine, Mutuelleville était une petite colline couverte d’olivettes et s’appelait «Kirch il ghaba», le ventre de la forêt. C’est joli comme nom, non?
    Et puis, vers les années 1900, cette campagne a commencé à être peuplée. En si ce quartier s’appelle ainsi, c’est parce que ses premiers habitants étaient les adhérents d'une mutuelle: l'Assistance Mutuelle Tunisienne. Et le nom est resté. C’est joli. Et puis, on y ressent comme une déclaration de fraternité.
    A l’époque, il n’y avait encore que quelques rares maisons. Des petites maisonnettes en réalité. Les mutualistes n’étaient pas très aisés et ne pouvaient se permettre de construire de grandes maisons. Mais ces petites habitations avaient, comme moi, une identité, donc une personnalité et une âme. Elles avaient des noms: Villa Les Géraniums, Villa Robert, Villa Shangrilha, Villa Minouche, Villa Padou, Villa Bel Azur… Aujourd’hui, les maisons portent des numéros. N°1, N°3, N°5... Ce qui les rend impersonnelles. Et si on continue ainsi, un jour, les nouvelles maisons porteront peut-être un code à barres! Bientôt, les humains seront répertoriés grâce à un code à barre, alors pourquoi pas les bâtisses?
    Bien que construites assez éloignées les unes des autres, je ressentais une certaine chaleur entre ces maisons. C’était comme si elles communiquaient entre elles, et bien-sûr avec moi aussi. Nous nous racontions des petites histoires, nous nous partagions nos impressions. Nous murmurions, nous gloussions de rire parfois. Nos mots volaient d’un arbre à l’autre, d’une branche à l’autre, créant une liaison entre nous. Notre arbre préféré était le bougainvilliers. Ses branches collées aux murs étaient le meilleur pourvoyeur de nos dialogues. Et puis, les matériaux utilisés à l’époque, comme le bois et les tuiles, dégageaient une telle chaleur qu’ils ne pouvaient que favoriser ces échanges. Ce n’est pas comme de nos jours où le marbre et le verre glacials ne donnent que des frissons.
    A l’époque, Mutuelleville était très fleurie. Il y avait plusieurs plantations de fleurs et même des potagers. D’ailleurs, dans les années 1920, la Société d’Horticulture de Tunisie, à l’issue de ses conférences théoriques, amenait ses auditeurs à Mutuelleville afin de mettre en pratique son enseignement.
    En ce temps-là, les Européens avaient l’habitude de venir à Mutuelleville  pour respirer un peu d’air pur, loin de la ville et de ses bruits. Ils venaient les dimanches et les jours de fêtes. Ils amenaient leurs enfants, leurs amis, leurs parents. Ils venaient s’y reposer et oublier un peu la monotonie des fatigues quotidiennes.
    Dès le matin, je les voyais arriver. J’entendais de loin le bruit des calèches, les roues peinant sur la route, les chevaux qui trottaient… Plus tard, j’ai aussi été témoin de l’apparition des premières automobiles. Les premières Renault, les premières Peugeot… Mais quels bruits elles causaient avec leurs pétarades! C’était assourdissant!
    De là où je me trouvais, je pouvais admirer les jolies dames, protégées du soleil par des ombrelles en dentelles et des chapeaux énormes. Elles portaient de belles robes longues, des bijoux divers, des colliers de perles, des broches ou des camées en pendentifs, des rubans de satin, des sacs à main. Leurs cheveux étaient bien coiffés en chignons ou en mise-en-pli et étaient souvent ornés d’épingles nacrées. A leurs pieds, des souliers ou des bottines à hauts talons suivant la mode de ce début de siècle.
    Pendant des journées entières ces familles profitaient d’un moment de détente bien mérité. Enfants et parents pouvaient se relaxer, jouer ensemble, pique-niquer, courir, se reposer à l’ombre d’un arbre, flâner ...
    J’adorais cette ambiance de fête champêtre, mais ce que j’aimais le plus, c’était la petite animation culturelle ou artistique qui ne manquait pas d’être organisée. Il m’était arrivé de voir des danseurs, d’écouter des chanteurs, de voir passer une fanfare… Un jour, j’ai même eu le privilège d’assister au spectacle de M.Ferdinand Huard en train de déclamer l’un de ses poèmes. Quel moment merveilleux! Quelle émotion surtout, il ne faut pas oublier qu’il avait été le fondateur de mon quartier puisqu’il était justement le père de la mutualité en Tunisie! A ma grande fierté, cet événement avait été relaté dans la revue «La Tunisie illustrée». Ce n’était d’ailleurs pas la première fois qu’un article était consacré à mon cher quartier dans cette revue.
    M.Ferdinand Huard, ce poète amoureux de Mutuelleville avait d’ailleurs décidé d’y prendre sa retraite et d’y passer ses derniers jours.

    Au fil du temps, j’ai du subir plusieurs transformations. On m’avait tout d’abord agrandi. Les besoins s’en étaient fait sentir du fait que de plus en plus de filles avaient intégré l’école, et aussi  que les Tunisiens avaient aussi fait un grand effort de scolarisation de leurs propres enfants. On m’avait alors ajouté de nouveaux bâtiments, mais construits dans un style complètement différent du mien. Claude Chandioux m’avait conçu selon le style architectural à la mode à cette époque-là: l’Art Nouveau. Ce mouvement artistique de la fin du XIXème et du début du XXème siècle s’appuyait sur l’esthétique des lignes courbes, en s’inspirant des arbres, des fleurs, des insectes et des animaux. Les nouveaux bâtiments par contre, étaient carrés et sans aucune ornementation.
    On voyait donc la différence. Mes fenêtres hautes et ma porte d’entrée étaient toutes en courbes et décorées de guirlandes de fleurs. Conformément à la mode de l’époque, j’étais pourvu d’une porte d’entrée en verre et fer forgé. Tel une couronne, un bel auvent, lui aussi en fer forgé et verre, était posé dessus. Un beau travail de ferronnerie! Surplombant le tout, une baie permettait l’éclairage naturel du hall du premier étage, et donnait à l’ensemble un bel aspect harmonieux.
    Je sais, je n’ai pas la prétention de me croire aussi beau que le Casino Municipal de Tunis construit lui-aussi dans le style Art Nouveau et à la même époque. Non bien-sûr je n‘ai pas cette prétention. Mais, mais j’étais beau. Et je suis toujours beau!

    Les années ont passé, et un siècle plus tard, je suis toujours là. Fidèle au poste comme on dit. Mais je ne suis plus pareil, ni physiquement, ni moralement. Mes bâtiments ont été «divisés» en deux. Les sœurs catholiques qui me géraient sont parties. La partie moderne de mes bâtiments et mon nom ont été vendus à une dame, qui en a fait ce que l’on appelle aujourd’hui, l’École Privée Chevreul. Quant à moi, c’est-à-dire, l’ancien bâtiment, j’ai été vendu à une association française, qui m’utilise en partie comme école maternelle pour les enfants de ses adhérents, mais aussi comme club de bridge. Je suis donc toujours une école, mais seulement une petite école, et on m’a affublé du nom ridicule de Piou Piou. Piou Piou, on dirait un nom d’oiseau. Moi, qui suit une école, vieille d’environ 100 ans, on m’appelle Piou Piou! Quel outrage!
    J’ai beaucoup souffert de la perte de mon nom. Comment peut-on vendre un nom? De quel droit peut-on spolier quelqu’un de son nom? Un nom est quand-même une identité, une part intrinsèque de soi, comment peut-on en être dépouillé? Je n’ai jamais pu accepter cela. Mais je suis complètement impuissant. Je souffre, je m’indigne, mais je ne peux rien y faire. Mon frère, lui, a eu plus de chance que moi en ce qui concerne le nom. Bien qu’il ait changé de propriétaire, il s’appelle toujours l’Hôtel des Oliviers.
    Tout à changé. La façon de vivre, les valeurs, les principes, les priorités… Autour de moi, plus de campagne, plus d’oliviers, presque plus de petites maisonnettes, à part quelques-unes, disséminées dans le quartier et presque ignorées de tous. Elles seront très probablement détruites dans un futur proche. A perte de vue, des murs, et encore des murs. Mutuelleville est devenu un quartier résidentiel. On y a construit des villas. Encore et encore. La moindre parcelle de terre a été construite. Il n’y a que des villas, des résidences d’ambassadeurs, des sièges de grandes compagnies….
    A l’image de leurs propriétaires, ces nouvelles maisons sont sans charme, sans personnalité. Plus de convivialité. Plus de communication. Plus d’échanges. Les bougainvilliers sont devenus muets. Ces maisons ont-elles donc des âmes? On ne le croirait pas. Elles sont fonctionnelles, elles sont snobs, elles sont un reflet de la situation sociale de leurs propriétaires. Mais pas plus. Placement. Argent. Rendement. Plus-value. Telles sont les nouveaux critères d’évaluation des constructions.
    Où est la poésie? Où est le charme?
    Est-ce pour cela que mon voisin se fait tuer? Est-ce pour cela qu’il se fait détruire? Boum. Boum. Boum. Va-t-on le remplacer par un nouveau bâtiment sans âme et sans personnalité?

    Et moi?
    Quand donc mon tour viendra-t-il?
    La mort. La fin. La destruction. L'anéantissement. L'oubli. Faire de la place. Se faire remplacer par les nouveaux.
   
    La mort, est-elle notre destin?

    En ce qui me concerne, tant que je demeurerai dans la mémoire de mes enfants et tant qu’ils me chériront, je ne mourrais pas vraiment!

P.S.: Pour en savoir un peu plus sur Mutuelleville et voir les photos, aller voir cette note: 

Mon beau quartier: Mutuelleville!

L'exposition de Paolo Perelli

Samedi 6 février 2010 a eu lieu le vernissage de l'exposition de l'artiste Paolo Perelli au showroom d'Italcar.

Artiste italien, Paolo Perelli est installé à Kélibia depuis 4 ans, où il a conçu dans la médina de la ville, une maison d'hôtes entièrement dédiée aux questions essentielles pour la transformation de l'espace, et le renouvellement de ses dictats scénographiques.

Artiste visuel dans un plein sens du terme, Paolo Perelli veut son œuvre absolument dédiée au dimensionnel. Ses recherches sont telles des pérégrinations spatio-temporelles où la forme appelle la matière, l'élément et la couleur. Né à Ravenne en 1964, il étudie à l'Académie des Beaux-arts de Bologne où il amorce dès le départ ses expérimentations autour d'un champs pluridisciplinaire. Forme d'expressions plurielles se conjuguent alors autour de peintures, scultures et design, qui côtoient performance, photographie, arts graphiques et "interior design".(Sélima Karoui)

(Cliquez sur les photos pour les agrandir)

Ritratto 3 - 100cm x 100cm

Ritratto 2 - 150cm x 100cm

Senza titolo 1 - Argentique - Tirage unique

Senza titolo 2 - Argentique - Tirage unique.

Aria

Presenza I - Diam 60cm

 

Presenza 2 - Diam 60cm

Miroir Soleil - Diam 130cm

La Sedia dell'Artista

Je trouve cette chaise de l'artiste marrante. Pourquoi si haute?

L'artiste verrait-il le monde de haut?

Lettres G, M, L, R, A

La Mano

G géant

Poltrona per B che dorme

J'adooore!

Aria

Ritratto 1 - 100cm x 100cm

Evoluzione in Bianco - 150cm x 100cm

A Géant

A l'envers de ce A géant, j'ai trouvé ce mot: FASAD. Etonnée, j'ai posé la question: était-ce voulu ou un hasard?

C'est fait exprès m'a répondu Sélim Benchikh El Fegoun.

???? Quelle en est la signification????

 

Paolo Perelli et Sélim Benchikh El Fegoun ( Espace culturel Le 14)

L'expo se poursuivra jusqu'au 13 février 2010 au showroom d'Italcar, et du 16 au 27 février 2010 à l'espace culturel Le 14.

Je vous conseille vivement d'y aller.

Exposition de groupe à la galerie Kalysté

Samedi dernier, je suis allée au vernissage de l'exposition de groupe qui a lieu à la Galerie Kalysté à la Soukra.

Pour cause de matchs, il n'y avait malheureusement pas beaucoup de monde. C'est dommage!

Cette exposition groupait les artistes suivants:

- H.Dniden (qui a reçu le Grand Prix de la ville de Tunis, le prix «Picasso» à l’Institut hispano-arabe de la culture en 1982 et qui a été décoré des insignes de chevalier de l’Ordre national du mérite, au titre du secteur de la culture pour l’année 2004).

- A.Bellagha

- F.Ben Zakour

- B.Dhahak

- A.Megdiche

- M.Maatoug

- H.Soufy

J'ai ramené pour vous ces quelques photos pour partager avec vous un peu de cette exposition.

- Ali bellagha:

 

 

 

 

et mon préféré de Bellagha, ce dessin aux crayons de couleurs, Karakouz:

 

- Adel Megdiche:

 

 

et le plus beau tableau de l'expo, selon mon opinion, qui est bien-sûr subjective:

- Hassan Soufy:

- Fethi Ben Zakour:

Regardez ce jeune homme, ne le trouvez-vous pas émouvant?

Moi, si. Je ne saurais expliquer pourquoi. Il parait mélancolique, triste...

 

 

 

 

 

 

"A ses débuts, l’enfant de Tunis se voyait dans l’expressionnisme avec des portraits désolés, affligés, souffrants, suffocants… ". C'est bien vrai, c'est bien ce que l'on ressent face à ces portraits.

- M.Maatoug:

 

L'exposition se poursuivra jusqu'au 24 Décembre 2009.

Désolée pour la qualité des photos, je suis loin d'être professionnelle. En plus, beaucoup de monde, beaucoup de lumière... Mais bon, c'est juste pour vous monter, et qui sait, peut-être vous encourager à aller voir par vous-même!

Animalité Urbaine

Après Cinétique du désir, Lucifer in love et Le passage au dessus (dont font partie les superbes photos Passé Momifié), Ramzi Souani revient cette fois-ci avec Animalité Urbaine.

"Quand il m'arrive de regarder où je mets les pieds, les surfaces, découpées, saturées par mon souffle et ma poussière, font surgir une animalière tantôt taciturne tantôt euphorique. Elle trace son chemin, cette animalité urbaine, en tout cas compulsive, ... elle trace ..." - Ramzi Souani

L'exposition se déroulera du 10 au 23 Novembre 2009 à la Galerie Aire Libre à l'Espace El Téatro.

Elle comprendra 11 photos grand format d'environ 1 m de haut, et 22 photos petit format (40cm x 30 cm).

Ci-dessous, quelques fragments de photos. J'espère pouvoir vous montrer des photos entières après le vernissage.

 

tu veux des mots tu vas en avoir
j'aime qu'en ces temps de larmes noires
et d'espoir corrosif
tu viens nous parler d'animalité urbaine
et d'art pensif
faire parler les murs , l'asphalte et les rebuts 
de la bête ville 
tout ça en montant des photos comme 
on monte un cheval dans le silence éloquent
de la vile nature 
contre les enculeurs de mouches
et la paresse du marché
tu enchaines les projets
avec la tête et les jambes
pour rejoindre cette meute de fous
qui ne veulent pas regarder 
mais voir
faire et montrer à VOIR 
un peu de cette violence 
revendicatrice de paix!!!!

Mahmoud Chelbi.

Rendez-vous au vernissage le mardi 10 Novembre 2009 à partir de 18h30.

Harmonie de Mourad Chaâba

Comme je vous l'avais annoncé, vendredi dernier j'ai assisté au vernissage de l'exposition du peintre Mourad Chaâba qui s'est tenue à la galerie El Borj à La Marsa.

L'expo intitulée Harmonie est très belle.

Mourad Chaâba, né en 1970, est artiste peintre orientaliste moderne. Après des études d'agronomie, il suit des cours de stylisme modélisme à la Makni Fashion Academy où il rencontre Adel Megdiche, alors professeur de dessin analytique, qui le forme et l'encadre.

En Décembre 2006 s'est tenue à la galerie Essadi de Carthage la première exposition individuelle de Mourad Chaâbe "Chants d'orient". 22 tableaux y étaient présentés.

A cette occasion, il avait dit: "J’expose pour la première fois de ma vie. Mais j’expose la peinture depuis au moins sept ans et je vis de mon art... J’essaie de trouver de l’affection qui ne peut exister que chez la femme. Puis je rêve. Je rêve d’un monde différent, de paix, de beauté et c’est dans la toile que je laisse libre cours à mon imaginaire pour échouer sur des plages parfaites. Puis je me plais dans le travail de la matière. Avec la peinture, je peux toucher au bois pour le sculpter, le fer pour le tresser en arabesques et j’imagine une mer non balafrée par l’homme, une femme sensible et sensuelle à des degrés divers. J’imagine la masure de mes grands-parents en un lieu de rêve et je le crée… selon mon désir et l’impossible dans la vie je le fais sur toile…"

Mourad Chaâbe a aussi participé à l'exposition artistique organisée par l'UNESCO à l'occasion de la semaine africaine du 21 au 25 mai 2007 avec son expo intitulée "La musique d'Orient". Avec l'artiste Jouda Guerfali Gomri, il y a représenté la Tunisie.

Pour cette nouvelle exposition Harmonie, Mourad Chaaba rend encore une fois hommage à la femme. La femme mère. La femme musicienne. La femme sereine. La femme majestueuse. La femme tranquille...

Ses femmes sont belles. Très belles. Parfaites.Mon peintre préféré est Jalel Ben Abdallah, certains d'entre vous le savent. Les femmes de Mourad Chaâba ressemblent aux femmes de Jalel Ben Abdallah. des yeux de biches. Une taille fine et élancée. Des lignes pures. Des visages sereins...

Mais l'influence de Adel Megdiche est aussi très présente. Les turbans, les voiles, les grands bijoux... me rappellent les femmes de Adel Megdiche.

Ce qui est frappant avec les tableaux de Mourad Chaâba, c'est le calme et l'impression d'apaisement qui s'en dégagent. Particulièrement celui-ci je trouve:

(cliquez pour agrandir)

J'avais dit à Sehla Kilani, elle-même peintre, présente au vernissage: "je suis sure qu'une personne stressée qui verrait ce tableau oublierait tous ses tracas et se sentira complètement apaisée"

Les tableaux que j'ai préférés sont ceux-ci. Ils ne figurent pas sur le catalogue parce qu'ils n'ont été achevés qu'à la dernière minute. C'est donc moi qui ai pris les photos.

- Éveil voilé - 40 x 60 

- Rêverie drapée - 140 x 80:

 

Bien-sûr, c'est très subjectif. Donc allez voir par vous-même et vous verrez bien quelq sont les tableaux que vous préférez.

L'expo se prolonge jusqu'au 31 octobre 2009. Ne la ratez pas!

Longhaï à L'Espace Le 14

Avant-hier, la première réunion de notre club de lecture s’est tenu à l’Espace Culturel Le 14 à La Charguia.

J’en ai profité pour voir l’expo qui s’y tient. J’avais voulu assister au vernissage samedi dernier, mais je n’avais pas pu le faire. Ce n’est pas grave, je me suis rattrapée hier.

Je ne connaissais pas du tout le peintre. Il s’agit de Longhaï. De son vrai nom, Thierry de Longuemar, Longhaï est un peintre français installé en Tunisie.

Certains tableaux sont vraiment beaux. Je ne saurais expliquer ce qui ma attirée dans ces tableaux. Ce sont des sensations. Peut-être les couleurs, peut-être les matières... Je ne sais pas.

Voici ceux que j’ai préféré, mais malheureusement les photos ne reflètent pas vraiment la réalité: non seulement les couleurs sont un peu «dénaturées», mais en plus, on ne peut voir ni l’acier ni surtout les copeaux de bois peints en doré.

En effet, le peintre a utilisé ces 2 matériaux dans plusieurs tableaux, ce qui leur a conféré un très bel éclat.

(cliquez pour agrandir)

 

 

L’exposition se poursuivra jusqu’au 31 octobre 2009. Profitez-en!

Saut de l'ange

(Cliquez pour agrandir)

Saut de l'ange de Mourad Chaâba.

Je trouve ce tableau magnifique. Le mouvement du cheval remue quelque chose en moi. J'ai l'impression de la voir bouger.

Ce tableau fera partie de l'exposition de ce peintre qui se tiendra à la galerie El Borj à la Marsa du 16 au 31 Octobre 2009.

Calligraphie lumineuse (Light graff)

J'ai découvert cette technique récemment, je trouve cela magnifique.

Admirez ces calligraphies de l'artiste français Julien Breton.

Toutes les photographies présentées ont été réalisées sans l’apport de retouches informatiques.

Le principe est simple : L’appareil photo, posé sur un pied, prend une photographie en "pause longue". Ce qui veut dire que la photographie peut durer de 30 secondes à plusieurs dizaines de minutes en fonction de la luminosité du lieu choisi. C’est le même principe utilisé par les photographes pour photographier les trainées des phares de voitures sur le périphérique par exemple. Pendant ce long temps de pause, je construis des calligraphies à l’aide de lampes de différentes formes et couleur, en utilisant le décor comme "fond de toile".

L’encre devient lumière, le papier devient photographie, la calligraphie devient chorégraphie

La galerie des calligraphies ici. Cliquez, c'est vraiment très beau.

La Déclaration Universelle des Droits de l'Homme animée

A voir et à revoir et à montrer à tous, adultes et enfants:

La Déclaration Universelle des Droits de l'Homme from Hajen on Vimeo.

Comme j'aimerais que certains comprennent ce qui est dit et y réfléchissent profondément. Mais vraiment, pratiquement, en pensant à ce que cela implique.

Personnellement, je crois bien plus à ce qui est énoncé ici qu'à ce qui est écrit dans d'autres livres!!!!!